dimanche 25 février 2018

Un noir américain en Afrique part I

Américain en Afrique
 

J'ai vu les morts flotter sur une rivière en Tanzanie.
De toutes les émotions déchirantes que j'ai vécues pendant trois années de couverture de la famine, de la guerre et de la misère en Afrique, aucun sentiment ne m'a étreint comme celui que j'ai ressenti ce jour brûlant en avril dernier, sur le pont de Rusumo Falls. dans le coin de la Tanzanie, observant des douzaines de corps décolorés et gonflés flottant en aval, flottant de la folie qui était le Rwanda
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L'image de ces corps dans la rivière persistait longtemps dans mon esprit, récurrente pendant des nuits interminables dans des chambres d'hôtel désolées sans eau courante, ou pendant que je traversais les camps de réfugiés grouillants de l'est du Zaïre. Et le même sentiment revenait aussi, même si j'essayais de le forcer à l'oublier. Comment puis-je le décrire? Dégoût? Oui, mais cela ne commence pas à toucher à ce que je ressentais vraiment. Le chagrin, ou la pitié, devant le gaspillage monumental de la vie humaine? Oui, c'est plus proche. Mais le sentiment qui me harcelait était - est - quelque chose de plus, quelque chose de bien plus profond. C'est un sentiment qui, prononcé à voix haute, peut sembler insensible, obsédé par lui-même, peut-être même raciste.
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Mais je l'ai déjà ressenti, cette même sensation lancinante et terrible. Je l'ai ressenti en Somalie, marchant parmi les morts-vivants de Baidoa et de Baardheere - des villes au milieu d'une famine dévastatrice. Et je l'ai ressenti à nouveau dans ces camps de réfugiés au Zaïre, lorsque j'ai vu des bulldozers ramasser des cadavres noirs et des camions les jeter dans des fosses à ciel ouvert.
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Je connais exactement le sentiment qui me hante, mais je suis trop gêné pour le dire. Alors laissez-moi laisser tomber la charade et le mettre aussi simplement que je peux: Là, mais pour la grâce de Dieu, allez-y.
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Quelque part, il y a peut-être 400 ans, un de mes ancêtres dont je ne connaîtrai jamais le nom a été enchaîné aux fers, gardé dans une fosse sombre, peut-être à Goree Island au large des côtes sénégalaises, avec des milliers d'autres Africains dans le cargo bondé et sale d'un navire pour le voyage long et perfide à travers l'Atlantique. Beaucoup d'entre eux sont morts sur le chemin, de la maladie, de la faim. Mais mon ancêtre a survécu, peut-être parce qu'il était fort, peut-être assez têtu pour vouloir vivre, ou peut-être juste chanceux. Il a été arraché à son pays et à sa famille, forcé à l'esclavage quelque part dans les Caraïbes. Puis un de ses descendants a réussi à se rendre en Caroline du Sud, et un de ces descendants, mon père, est arrivé à Detroit pendant la Seconde Guerre mondiale, et je suis né il y a 36 ans. Et si cet ancêtre originel n'avait pas été forcé de faire ce voyage horrible, je ne serais pas resté là ce jour-là sur le pont de Rusumo Falls, un journaliste - un simple spectateur - regardant les corps glisser devant moi comme des troncs de rivière. Non, j'aurais peut-être été l'un d'entre eux - ou j'ai rencontré un sort similaire dans l'une des innombrables guerres civiles en cours ou affrontements tribaux sur ce continent brutal. Et donc je remercie Dieu mon ancêtre a fait ce voyage.
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Est-ce que cela semble choquant? Cela ressemble-t-il presque à une justification du crime terrible de l'esclavage? Semble-t-il que cet homme noir a oublié ses racines africaines? Bien sûr que oui, tout ça et plus encore. Et c'est précisément pourquoi j'ai essayé de garder l'émotion enfouie si profondément depuis si longtemps. Mais comme je suis assis devant l'écran de l'ordinateur, essayant de résumer mon temps en Afrique, j'ai décidé que je ne pouvais pas vous mentir, le lecteur. Après trois années à voyager sur ce continent en tant que journaliste pour le Washington Post, je suis devenu cynique, blasé. J'ai couvert la famine et la guerre civile en Somalie; J'ai vu une épidémie de choléra au Zaïre (d'où les camions qui déversent les corps dans des fosses); J'ai interviewé de «seigneurs de la guerre» maléfiques, j'ai rencontré des meurtriers de masse hutus armés de machettes; J'ai parlé à un type dans une perruque et un bonnet de douche, fumant un joint et tenant un AK-47, sur un pont juste à l'extérieur de Monrovia. J'ai vu des villes dans les décombres parce qu'elles avaient été bombardées et certaines villes dans les décombres parce que les dirigeants corrompus les avaient laissés pourrir et se décomposer. J'ai vu la cupidité et la corruption monumentales, la brutalité, la tyrannie et le mal.
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J'ai aussi vu l'héroïsme, l'honneur et la dignité en Afrique, particulièrement dans les histoires de petites gens, de personnes anonymes - des Africains luttant contre des chances insurmontables de publier un journal indépendant, d'organiser un parti politique, généralement juste pour survivre. J'ai interviewé un leader de l'opposition à l'arrière d'une voiture qui circulait dans les rues de Blantyre, au Malawi, parce qu'il était alors trop dangereux pour nous de nous garer, de peur d'être repéré par les forces de sécurité omniprésentes. Au Zaïre, j'ai parlé à un chef de l'opposition dont le fils venait d'être aspergé d'essence et brûlé à mort, un message des sbires du dictateur Mobutu Sese Seko. Et dans la vallée du Rift au centre du Kenya, j'ai rencontré le révérend Festus Okonyene, un prêtre africain âgé avec l'Église réformée hollandaise qui a enduré un terrible racisme sous les colons afrikaners, et qui m'a appris quelque chose sur la tolérance, le pardon, la dignité et retenue.
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 Mais même avec tout le bien que j'ai trouvé ici, mes perceptions ont été désespérément faussées par les mauvais. Ma tournée en Afrique a coïncidé avec deux des pires tragédies du monde, la Somalie et le Rwanda. J'ai eu des amis et des collègues tués, battus à mort par des foules, fusillés et laissés à saigner à mort dans une rue de Mogadiscio.
Maintenant, après trois ans, je suis abattu et fatigué. Et je ne vais même plus faire semblant de bloquer ce sentiment de mon esprit. Je sympathise avec la douleur de l'Afrique. Je recule d'horreur devant le gaspillage aveugle de la vie humaine et le potentiel humain. Je salue la galanterie, la dignité et la pure persévérance des Africains. Mais par-dessus tout, je me sens secrètement heureux que mon ancêtre l'ait subi - parce que, maintenant, je ne suis pas l'un d'entre eux.


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